RAS
J'ai rien qui me vient... Alors je vais écrire sur rien. Ce ne sera d'ailleurs pas la première fois. J'écris souvent pour ne pas perdre la forme et pour suivre ce conseil idiot, tant il me mine, de Cocteau : au moins six pages par jour. Même si on a rien à dire... Ce qui me gêne bougrement. Ecrire sur un sujet quelquonque je peux le faire, une petite fille, la couleur de la mer, le ciel gris au-dessus de Marseille, mais ça ne me branche pas. ... Aujourd'hui j'ai rien qui me vient. Rien qui m'intéresse... J'ai si peur de la panne... La grande panne !... Plus un mot. Ca m'est déjà arrivé et ça m'a mis dans un état proche de l'Alaska, complètement givré. Même en forçant très fort. Je prenais mon stylo fétiche, le Hi Tech Point V7 et pas un autre, noir ou bleu, plutôt bleu, et mon carnet et je partais en ville en quête de mots. C'est souvent en observant la vie qu'ils viennent. Mais rien. Et ça a duré des semaines interminables... A la fin je croyais que je ne pourrai plus jamais écrire, je le mettais bien au futur et pas au conditionnel. J'étais alors saisi d'une terrible panique, toute ma vie s'écroulait d'un bloc, je ne servais plus à rien sur terre, à quoi bon... Fou hein ? Quand les mots s'en vont mon âme part avec et moi je reste là à regarder le ciel en me demandant pourquoi pas moi... Un jour j'ai fini par comprendre que les mots étaient toujours en moi mais que je bloquais pour une quelquonque raison que je ne voyais pas. Alors j'ai décidé d'écrire quand même, dans la peine et sur rien, de griffonner des mots sans suite au besoin, en me disant sans cesse que peut-être tous ces riens mis bout à bout feront un jour un vrai texte. Je constate d'ailleurs en me relisant que lorsque j'écris sur rien j'écris sur l'écriture. Vaste sujet... D'une telle profondeur que j'en ai le vertige.
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