Impromptus
Pour être écrivain, il faut définitivement croire que ses mots méritent d'être lus. Comble de la vanité ou nécessité de la vocation, parfois j'hésite entre les deux. Mais toujours les mots s'imposent.
Souvent, je me dis que je suis déjà mort... En fait c'est vrai. A l'échelle du temps, je ne suis qu'une... qu'un... enfin pas grand chose et probablement déjà plus rien. Et puis dans ses six milliards et demi de réalités qui s'agitent autour de moi, pourquoi la mienne serait-elle plus vraie qu'une autre ? Peut-être suis-je déjà dans mon paradis, ou mon enfer... Et rit la mouette... Sur son T-shirt rouge pétard sur pectoraux saillants : "I know who I am". ... ?... Ben l'a du pot ! Mais pourquoi l'affiche-t-il si gros ?
Quand une jeune femme se balade en short moulant et débardeur décolleté, est-ce vraiment pour s'adapter à la chaleur ? Alors pourquoi est-elle offusquée des regards qui détaillent son anatomie offerte ?Souvent ceux qui poussent une chaise roulante semblent gênés. Je me demande ce qu'en penserait le non-marchant s'il avait le pouvoir de se retourner...
J'aimerais tant rencontrer une écrivaine !
Gros Sac et Petit Sac se promènent. Gros Sac en chie sous le poids au bout de sa sangle, tandis que Petit Sac fonce légère comme une ballerine.
Vivre à moitié, c'est être déjà mort.
L'humanité n'est pas gaie.
Rien de désespéré dans une telle constatation, l'humanité est triste de ne pas être heureuse.
Les fous ne sont pas tous dans les asiles.
Fréquemment au détour d'un visage, je crois en voir un autre, l'une de ces figures de mon passé dont je reprends soudainement conscience avec un pincement au coeur.
Prudence et Plaisir ? T'oublie !
Je ne comprends plus le monde. Au point de ne plus avoir peur de le quitter. Le pied ! Car si je suis vivant, ce n'est pas pour bien longtemps.
Qu'est-ce que je suis bien tout seul ! (à crier d'un air convaincu en voyant tant de couples qui n'en sont plus...) (et jamais le soir devant son assiette).
Que la vie est drôle !
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